La razón es subversiva por naturaleza y podría conducir a la revolución
A oscuras todavía, abro la ventana sin saber la hora que es y descubro, sorprendido, que después de tantos días de calor una capa blanca cubre el prado. El hielo titila sobre la hierba. Los árboles, eternos e impasibles, sueltan hojas a su ritmo; llevan días pintándolas para dejarlas caer ahora, lentamente, según dicta el…
Más allá del corral del Potro, solo existe el miedo. Y los nidos. Nidos, sobre todo, de tórtola y paloma torcaz, de alcotán, milano y águila, de abubilla, abejaruco. Nidos con los que sueño cada nueva primavera y que descubro en lo enmarañado de los espiernos y zarzales cuando exploro los regatos como si fueran…
Un agudo relincho rasgó la quietud a la hora de la siesta quebrando el ensimismamiento en el que nos habíamos sumido. Encantados por la abundancia de peces que saltaban en el charco, trajinábamos a destajo, ajenos a todo lo que nos rodeaba. No había más paraíso en la tierra para nosotros que aquella poza de…
Arremolinada alrededor de la lumbre, la familia daba cuenta de la cena. Aquel guiso de frejones, salteado con unos ajos fritos para darle gusto, un chorro de aceite de oliva virgen de Mieza, laurel y abundante pimentón, mantenía encandilados a los siete comensales que, ajenos al temporal que restallaba en lo profundo de la noche,…
Hubo un tiempo en el que en la posada de mi abuela se esperaba a Juan Blanqueras como se espera al agua de mayo. Él traía el maná que alimentaba los sueños. No solo porque en los dos maletones gigantes que transportaba en su vieja bicicleta cabía de todo (ligas y encajes, medias de cristal,…
En casa de mi abuela, los domingos, se comía arroz con bacalao; tanto arroz, que a medida que dábamos cuenta del manjar, este aparecía en el centro de la cazuela como un islote abrupto, con sus playas y acantilados muriendo en el hondón. Los trozos de pescado y el laurel sobresalían, descolgándose, hasta que caían……
La vida es como un bumerang que va y viene y, a veces, un juego. Con frecuencia se vuelve al punto de partida antes de concluir el viaje; se juega otra vez, se sigue saltando y al final del esfuerzo, con constancia y con suerte, se llega a la casilla del “cielo”. ¡Rayuela! Una mañana……
Hay una España que muere lentamente… Hace medio siglo, no más, la España profunda, rural, la más apartada de los centros neurálgicos del poder y de la industria, que entonces no era más que incipiente, bullía activa y cargada de energía. En cada núcleo urbano podía constatarse una frenética actividad. En cada pueblo, por pequeño…
Detrás del miedo está el mundo. Y más allá de esta puesta de sol, el misterio. Por la carretera provincial SA 325 se llega a Perniculás, donde los protagonistas de los cuentos de Hijos del Uranio hacen de las suyas y viven las aventuras más sorprendentes que uno pueda imaginarse en una tierra de nadie,…